می خواهم یک داستان براتون بگم اما توی این داستان هر جا کلمه دست باشه من بجاش میگم چیز.
داشتم توی خیابون میرفتم که اون ور خیابون دوستم را دیدم و برای جلب توجهش
از دور چیزم را برایش تکون دادم. اما دیدم اصلا محل من نمیگذاره. رفتم
طرفش و نزدیکش که شدم خودش را کشید کنار و به من گفت به من چیز نزنی ها که
از تو دلخورم. گفتم چیزم به دامنت مگه من چکار کردم؟ گفت چیز به دلم نزن
که داغ دلم تازه میشه. گفتم به خدا من کاری نکردم، حتما چیز کسان دیگری در
کار بوده که تو را ناراحت کردند. گفت از این حرفها چیز بر دار و ولم کن.
گفتم حالا هر چی بوده ببخشید، چیز بده آشتی کنیم. گفت محال است که چیز
بدم. منم که دیدم اینطوریه به زور چیزش را گرفتم و گذاشتم توی چیزم و حسابی
فشار دادم تا مرا ببخشه و سر انجام چیز در چیز هم به راه افتادیم. آخر
اون روز هم با یک ضرب گلوله او را کشتم
"My parents, brother, and I left Iran in 1980, shortly after the revolution. After a brief stay in Italy, we packed all our belongings once again and headed west to the exotic and the unknown: Vancouver. We had recently been accepted as landed immigrants, meaning Canada graciously opened its doors and we gratefully accepted; we arrived at Vancouver International Airport on my 10th birthday, three suitcases and one sewing machine in tow. After respectful but intense questioning at immigration, we were dropped off at a hotel on Robson Street, which was then still a couple years shy of becoming the fashionable tourist hub it is today. We were jetlagged, culture shocked, and hungry, so that first night, my father and brother courageously ventured out into the wild in search of provisions. I fell asleep before they returned. The next morning, I woke up at 5 a.m. and ravenously feasted on a cold Quarter Pounder with cheese and limp French fries that had been left by my beds...

Comments
Post a Comment